Lo stereotipo del “lo voglio con molti interessi, lo voglio trascinante,  lo voglio particolare, non come tutti gli altri”.

Che brutta malattia la mia, che belli invece loro:

Indipendenti, sportivi, artisti, la maggior parte delle volte si sono riempiti la vita e sono meravigliosi come sono per un amore andato a male, marcio fino all’osso.

Un amore in cui lei era bellissima, non perfetta ma perfetta ugualmente, in cui lei da vera musa ispiratrice li ha presi, trascinati, coinvolti, sballottati e poi lasciati.

E  loro, bellissimi, un  po’ maudits, hanno giurato a loro stessi di non amare più, anzi di non poter amare più. Crogiolati nel loro dolore, non vedono più le donne, anzi sì le vedono, indifferenti. Non sono e non saranno mai  lei.

E anche se, pur non essendo lei, avessero le potenzialità di essere un’altra lei, non potranno mai utilizzarle.

Unica opzione per me: inseguirli, nei pensieri, invidiarli per il loro dolore, che è Amore, chiedermi se un giorno avrò accesso ad una minima parte della loro vita. E rispondermi: no.

Sperare di essere la lei di qualcuno: impossibile, poco carisma, troppa spocchia, troppo vecchia. E se anche lo diventassi, non riuscirei ad accorgermene.

Rimango così a pensare a lui, e quindi a lei, immaginandola un po’ come Beatrice o Silvia, e a quanto sia stata e sia privilegiata, senza nemmeno essersene resa conto.

Una sola frase, forse un po’ ironica mi viene alla mente: il classico, tipico “BEATA LEI”